Il sonno, il nero fiume –
v’immerge, la sua tempra
per il fuoco dell’aurora
che lo avvamperà, lo spera,
l’indomani –
sono oscuri
il turchese ed il carminio
nei vasi e nelle ciotole,
li prende
la notte nel suo grembo,
li acomuna a tutta la materia.
Saranno – il pensiero lo tortura
un attimo, lo allarma –
pronti alla chiamata
quando ai vetri si presenta
in avanscoperta l’alba e, dopo,
quando irrompe
e sfolgora sotto la navata
il pieno giorno –
hanno
incerta come lui la sorte
i colori o il risveglio
per loro non è in forse,
la luce non li inganna,
non li tradisce? E stanno
nella materia
o sono
nell’anima i colori? –
divaga
o entra nel vivo
la sua mente
nella pausa
della notte che comincia –
smarrisce
e ritrova i filamenti
dell’arte, della giornata…
Esce
insieme ai lapislazzuli
l’oro del forziere, sì,
ma incerto
il miracolo ritarda,
la sua trasmutazione
in luce, in radiosità
gli sarà data piena? Avrà
lui grazia sufficiente
a quella spiritualissima alchimia?
Si addorme,
s’inabissa,
è sciocco,
lo sente,
quel pensiero, è perfida quell’ansia.
Chi è lui? Tutto gioca con tutto
nella universale danza.
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